Futuro do subjuntivo

Seriam onze da manhã quando Ademar se levantaria da cama. Olharia para o rádio-relógio e se perguntaria se já seria hora. Vestiria-se e caminharia até o armário. Retiraria da terceira gaveta um revólver calibre 38. Examinaria a arma, carregada, e a colocaria na cintura, sob a camisa azul clara.

Deixaria o quarto. A luz da cozinha estaria acesa. Sua mãe deixaria por um instante de olhar para a TV e perguntaria onde o filho iria. Ademar responderia "À delegacia" e mostraria o revólver. A mãe voltaria a observar a TV, e o rapaz deixaria a casa.

No caminho, veria crianças brincando na rua. Um chute mal colocado faria uma bola passar rente à sua cabeça. Ademar teria, por um segundo, a vontade de sacar a arma e matar um moleque. A idéia passaria rápido. Ademar não seria um assassino, afinal de contas. Continuaria caminhando, até passar próximo à casa de Aline, sua namorada. Pensaria em parar para dar um beijo, mas lembraria o quanto Aline detestaria ver a arma e o mandaria embora. Passaria por lá mais tarde, então. Olharia para a arma naquele instante, e se sentiria poderoso. Riria, sem dúvida, da estupidez de sentir-se mais homem pela posse de uma arma. Ocultaria novamente o revólver.

Despertaria do transe assim que ouvisse, ao longe, a voz de Aline. Viraria-se, com um reflexo, para checar de onde viria. Teria a mente inundada de dúvida ao vê-la conversando com outro homem atrás de uma árvore. Teria os olhos inundados por fúria ao vê-los se abraçando. Teria a mão inundada pela arma ao vê-los se beijando.

Caminharia, tomado por ira, até que os dois o notassem. Dispararia seis vezes. Duas contra ela, quatro contra ele. Sentiria o sabor da vingança misturado ao do ódio. Aproximaria-se da garota para ver sua expressão de terror. Teria ele próprio a face tomada por terror ao constatar que a garota não se trataria de Aline. Observaria, atônito, a garota agonizante de expressões tão próximas às de Aline, e seria tomado pelo remorso. O remorso daria lugar ao desespero. Ouviria a voz de Aline ao seu lado, trêmula e assustada, chegando do orelhão que haveria do outro lado da rua. Perceberia os vizinhos que sairiam de suas casas para descobrir o que acontecia.

Desejaria, desesperadamente, ter mais uma bala para matar-se. Desejaria ser invisível, para não ser visto por ninguém. Desejaria ser cego, para não ver o rosto de Aline. Concluiria, finalmente, que sua vida estaria desgraçada. Que seu fim haveria sido aquele. Um assassino. Arrependeria-se do momento em que acordou.

Não fosse o fato de que Ademar não acordou às onze da manhã, e sim ao meio-dia. Olhou assustado para o rádio-relógio e descobriu estar atrasado para o trabalho. Pensou em apanhar o revólver na gaveta, para entregá-lo na campanha de desarmamento e faturar cem reais, mas decidiu fazê-lo à noite. Mal falou com a mãe e saiu correndo. No caminho, passou próximo à casa de Aline, sua namorada. Viu um casal de namorados beijando-se apaixonadamente há mais de uma hora e se inspirou com a cena. Decidiu atrasar-se um pouco mais e passou para dar um beijo na namorada.

Victor Caparica tem 24 anos, é cronista, e é aluno da Faculdade de Ciências e Letras da UNESP.